Великие сказочники

В 14 лет Ханс Кристиан Андерсен уехал из родного города в Копенгаген. На вопрос о причине своего отъезда он не задумываясь ответил: «Чтобы стать знаменитым!» Не смотря на свою несуразную внешность, с тонкой шеей и длинным носом, он был принят в Королевский театр, правда, играл там второстепенные роли.

Желание учиться позволило ему поступить в школу, где все ученики были младше Андерсена на 6 лет. О школьных годах Ханс Кристиан вспоминал, как о самом мрачном периоде жизни. Хуже всего ему давался язык, он до конца жизни делал множество ошибок на письме.

Сказка - ложь, да в ней намек

О сказках. Часть 1

В. М. Васнецов "Иван царевич на сером волке"

Сказка – особенный жанр народного творчества, знакомый нам с раннего детства. Она прочно вошла в мировую литературу, но сберегла свои черты и самобытность. В отличие от мифов, легенд, преданий и былин, сказка не претендует на историческую правдивость, не привязана к конкретным событиям и времени («В некотором царстве, в некотором государстве…»).

Зачарованные миры

(Странные воспоминания всплывают порой в ночи)

По федеральной трассе «Енисей» от Красноярска на Абакан и далее в Кызыл с шумом проносятся машины. Поток не плотный, но его отчетливо слышно издалека. 

Шух…шух…шух – шелестит за спиной.

Впереди простирается Хакасская степь, ровная и протяжная. Сухие травы колышутся на ветру, их шуршание переплетается с отголосками трассы. 

Шууух…шух…шух…шууух.

Настройщик

– Настройщика вызывали? – Н-н-нет. – Снежная, 8, квартира двенадцать? Затевахина Лариса Карповна? – Д-да. – Ну, значит, я по адресу попал.

В ледяном мире

Раннее утро, мороз и тишина. Только слышно, как снег скрипит под валенками. Я перекатываюсь с ноги на ногу и прячу нос в колючий шарф. Почему самые теплые  вещи такие неудобные?! – У меня глаза мерзнут, - жалуюсь я, но глаз не закрываю.

Кленовый вальс

Белый саван предзимья, торжественный, плотный

Был испорчен румяным кленовым листом.

Так и я, пребывая в сонной дремоте,

Вдруг очнулась, как в сказке, ноябрьским днем.

Кружит в вальсе листва, рассыпаясь поземкой

По холодной и снежной, стылой земле.

Я бреду, улыбаясь, по улицам звонким:

Вновь подснежник расцвел в охладевшей душе.

Перепутала осень свои инструменты.

Снег ложится – не тает, а сверху листва.

Получаю я вновь от судьбы комплименты,

По ковру бело-красному в танце скользя.

Танец на воде

Прощальный танец на воде – ликует море.

И птичья стая в тишине зовет с собою.

Безумный танец не унять, он словно волны,

Тревожит призрачную гладь, как росчерк молний.

И вдаль уходят корабли. За ними следом

Спустилось солнце с вышины, как хвост кометы.

Эмоций, чувств я передать не в силах словом.

Лишь танец может показать, как я взволнован.

Я разрешаю себе свет

Я разрешаю себе свет

Чуть приглушенный. От свечи.

Я разрешаю себе сон,

Что ожидает меня в ночи.

Устало клонится голова

На лист, лежащий передо мной.

Я говорю себе: ты права,

Что разрешаешь нам быть собой.

Теней мельканье и шум дождя

Накроют страх.

От новой двери держу ключи

В своих руках.

Но дверь открыта. За нею ночь

И дальний свет.

Как сделать шаг, переступить порог?

Ответа нет.

О женской сущности

Кадр из к/ф "Унесенные ветром"

Нежнейший матерьял, податливый как воск,

Но в непреклонности своей прочнее стали.

Погладишь против шерсти, наморщит тут же нос,

И неожиданно умоется слезами.

Горение страстей – ее природный дар.

Запалит и войдет, не убоявшись жара.

Но Мастера рука предотвратит удар,

И в русло мирное направит ураганы.

То омуты, то взрывы – всех граней и не счесть.

Ее характер крут и крепче, чем алмазы.

Умелого огранщика Судьба подарит ей, 

И вспыхнет бриллиант в душе и сердце разом.

Гусеница, или сказка о превращениях и мечте.

Ноги, крылья… главное – хвост!

Темно-зеленая гусеница в серых пятнышках сидела на листике и питалась. Она неторопливо откусывала от листа маленькие кусочки и с сочным хрустом тщательно их пережевывала. Солнце светило ей в спинку, крона дерева шумела миллионами похожих листьев. Гусенице было тепло и сытно, а значит должно быть хорошо.

Но хорошо ей отчего-то никак не становилось. Гусеница пребывала в грустной задумчивости, а листиком хрустела скорее по привычке.

Заглянуть под облака

Порой мне кажется, что я схожу с ума.

Что это значит: «Заглянуть под облака?»

Откинуть полог и упрямо прыгнуть вниз.

Возврата нет. Постой, не торопись.

Как часто в жизни мы не ведаем о том,

Что ждет нас завтра, или даже за углом?

Мы опрометчиво шагаем в пустоту

И падаем… рождаясь на лету.

Падение звезды я видела не раз.

Но что если то был рожденный среди нас?

Отчаянно шагнув с небесной высоты,

Он делал первый вдох. Как раньше я и ты.

Быть может потому, мы часто смотрим ввысь

В надежде вспомнить то, откуда сорвались.

Коварен первый шаг. Его не отвернуть.

Возврата нет назад, пока не пройден путь.

Муравей и Стрекоза

Муравей был в гневе. "Все, с меня хватит", - выдохнул он. «Каждый год одно и то же! На эту вертихвостку продуктов не напасешься. Я заготавливаю, собираю, сушу… А она по концертам да по ночным клубам шастает». Муравей вновь попытался вскочить с кушетки. « И ведь я сам виноват! Сказал ей в нашу первую встречу «Так пойди и попляши!». Вот и пляшет до сих пор».

Очищенье

Что осень для меня? То запах листьев,

Дымящих рукотворными кострами.

Взмывая вверх, они уносят мысли

И оставляют обнаженное сознанье.

Цитаты великих о писательстве

•● Безжалостно защищайте время, отведенное на писательство, то есть, не прогибайтесь по весом якобы важных и давно назревших встреч в такие дни. (Джоан Кэтлин Роулинг)

•● Если что-то не получается, если ваша история застряла на месте и вы не можете понять, что делать дальше, выберите из написанного свою любимую сцену или идею и выбросьте ее. Это жестоко, но, зачастую, неизбежно. (Джосс Уидон)

•● Вы не пишете, потому что хотите что-то сказать – вы пишете, потому что вам есть что сказать. (Фрэнсис Скотт Фитцджеральд)

•● Нет большей муки, чем носить в себе нерассказанную историю. (Майа Энджелоу)

Музей забытых жизней

Я стояла перед длинными рядами стеллажей, они заполняли всё пространство узкого коридора и терялись где-то вдали. Разглядывая отложенные книги, коробки и корзинки с забытыми увлечениями, ящики и сундуки с чужими историями я размышляла, как мне найти то, зачем я сюда пришла.

Музей забытых жизней мне посоветовала подруга. Я как-то пожаловалась ей на свою скучную историю. Дом, семья, дети, стирка, готовка, уборка – и никакого просвета.

–Живу, как в болоте, скоро тиной покроюсь и позеленею, как лягушка, – жаловалась я ей тогда. 

–Вот и сходи, может найдешь что-то своё, потерянное или забытое.

Идея и Критик

Она приходит внезапно.

Ты ждешь ее, готовишься, собираешь материал или просматриваешь первоисточники. Потом складываешь всё в кучку, или наоборот, сортируешь по полочкам. И устроившись поудобней, начинаешь работать.

10 жизненных идей от А. Свияша

ღ Находите каждый день 10 радостей

ღ Концентрируйтесь на достоинствах людей, а не на их недостатках

ღ Прощайте людям и себе, если что-то происходит не так, как вам грезится

ღ Возьмите на себя ответственность за все события вашей жизни

ღ Ваши возможности бесконечны, ищите способы использовать их

ღ Уважайте права других людей и никогда не посягайте на них

ღ Никому ничего не доказывайте, это бесполезная трата сил и времени

ღ Четко сформулируйте те результаты, к которым вы хотите прийти через год, через два, через пять и через десять лет

ღ Если ваши устремления никак не реализуются, то найдите 7 выгод, которые вы имеете вместо заявленного результата

ღ Вы живете в самом прекрасном из миров, не засоряйте его своим грязными эмоциями и реальным мусором.

Я полюбила осень лишь недавно

Я полюбила осень лишь недавно

С ее промозглыми дождями и хандрой,

И с птичьим клином, что кружит над садом

И прудом, с потемневшею водой.

Холодный саван предрассветного тумана

Расстелится над полем, словно дым.

И первый луч осеннего романа

Скользнет в ладонь. Смотри, не упусти!

Что летом было просто и понятно

Заволокли пожарищем костры.

Тем радостней и слаще, пусть украдкой,

Мне получать от осени дары.

Кружево

А из этого может получиться неплохой узор … Сюжетная линия как всегда – Он и Она. Они любят друг друга…

Цепочки узелков нанизываются одна на другую: она находит на столе записку, смысл которой не может понять; телефон не отвечает; на работе его нет… Паутинка сомнений тянется от одного уголка к другому…

Она не знает, что и думать, дела валятся из рук, мысли наползают причудливыми зигзагами, она отгоняет их… Тут добавим несколько завитков печальной музыки, ворох опавших листьев и пару капель дождя…

Вот уже оконное стекло исчерчено мокрыми дорожками. Сквозь них видны отблески камина. И обязательно тиканье часов вплетаем в общую картинку… пусть держат весь узор.

И вот центр – кульминация: бой часов, стук в дверь, сердце замирает… Что дальше?

Плавный изгиб руки, ажурная шаль медленно сползает с плеча, загораются свечи… Нет, не так. Вспыхивают свечи, и комната наполняется ароматом ее любимой лаванды. Или сирени? Что она там больше любит? Ну, пусть будет сирень.

Дальше идет переплетение линий и теней. Канву усилим музыкой и игрой света…

Да, определенно в этом что-то есть…

…Кружевных дел мастерица со странной фамилией Осень оторвала карандаш от эскиза нового изделия, и задумчиво перевела взгляд на оконное стекло, исчерченное мокрыми дорожками. А затем под мерное тиканье часов продолжила свою работу.

Бусы

Укутавшись пледом печали и грез,

Сажусь я в осенний трамвайчик.

По рельсам души меня он повез

В неспешное томное Счастье.

За окнами Бабьего лета рука

Заботливо сад мой оденет:

Оранжево-желтых дней череда

Зеленую свежесть заменит.

И вспыхнут на солнце искры рябин,

Нанизывать буду их в бусы.

И дружеским боком греет камин,

И шепчутся крыльями Музы.

Последний летний день

Сегодня день растекся липким медом

В тягучей и дремотной тишине.

Вновь ожиданием наполнена природа,

Что яблоком скатилась в руки мне.

Дни календарные показывают август,

Но осени дыханье уж во всем.

И в воздухе дрожит паучья старость,

И грустно мне последним летним днем.

Медитация

Вдохнуть ночные облака,

И выдохнуть то раздраженье,

Что залетает иногда

В затерянную брешь сомненья.

Вдохнуть закатный солнца луч,

Поглубже окунуться в негу,

И выдохнуть до самых туч

Усталость от дневного бега.

Я выдыхаю этот день.

Он был наполнен суетою.

Вдыхаю птичьей песни трель

И сон, навеянный тобою.

И так за разом раз, то вдох,

То выдох, то шальные мысли.

То медитации поток

И преломленье Божьей искры.

Птица, что боялась высоты

В день своего шестнадцатилетия в подарок она получила небо. Как это было?

– Закрой глаза, – Она крепко зажмурилась, предвкушая сюрприз. Ее легонько подтолкнули в спину, и ей пришлось сделать несколько шагов вперед, – Подставь руки… А теперь открывай!

Птица (это ее прозвище) открыла глаза и от неожиданности не смогла вымолвить ни слова. Она стояла на краю обрыва с вытянутыми руками. Прямо перед ней проплывали облака, и казалось, они касались рук. Если включить воображение, то можно представить, что вооон то маленькое облачко сейчас опустится в ладошку и останется на ней передохнуть. Ей подарили небо.

Июльский закат

Широкой кистью наношу я краски

На серый фон небесного холста

И все оттенки смешиваю с красным;

Такого не увидите с утра.

Пурпурные, малиновые искры

Подсвечивают снизу облака

И ветра клочья разношу игристо,

Но уж темнеют неба берега.

А сверху над феерией вечерней

Вступает в силу звездное стаккато,

Как магии небесной завершенье

И жаркого июльского заката.

Легенда о камне

Пустыня Атакама считается самым засушливым местом на земле, дождей здесь не бывает по нескольку десятков лет, а реки пересохли еще во времена палеолита.

-------------------------------------------------------------------

Говорят, на краю пустыни лежит огромный камень. По легенде он преграждает путь водному потоку, который когда-то вытекал из подножия горы. Высохшее русло, разделяется на множество рукавов и образует обширную дельту, спускающуюся к океану, которую и сейчас можно разглядеть, поднявшись повыше на гору. Иногда из-под камня просачивается тоненькая струйка воды, но она ничтожно мала, чтобы хоть как-то наполнить русло.

Лето писателя

Ночь. Полнолуние. Светло так, что можно читать. Или писать. Выхожу на крыльцо и вдыхаю прохладный ночной воздух. После раскаленного дня, пыльной дороги и звенящего над полем марева, этот глоток свежести придает новых сил.

Горит одинокий фонарь в ночи. Мотыльки и прочая ночная мошкара бьются о плафон, но не обжигают крылья и не падают замертво, а делают всё новые и новые попытки. Потому и не зажигаю свечу, хотя по законам романтического жанра она подошла бы больше.

Зачем писать?

Зачем писать? Скажите мне на милость

Зачем склонять и подбирать наречья?

И почему без слов не могут мысли

Распространяться в мире человечьем?

Всё, что сказать другим хотели люди

Давно уж сказано, не мною и не вами.

Но каждый раз беру перо я в руки

И нарушаю девственность бумаги.

 Порой бездумно, иногда со смыслом

Я предаюсь писательским порывам.

И проливным дождем они не будут смыты

Надеюсь… Мне бы это льстило.

Зачем писать? Чтоб рассказать словами

Что чувствую, и что меня тревожит,

Затем, чтобы делиться с вами

Тем опытом, что мною нынче прожит,

Затем, чтобы осмыслить тайну мира,

Или с собою тихо разобраться.

И я пишу. То набело, то криво

К словам и фразам буду возвращаться.

Ручей

Веселый маленький ручей

Бежал по склону гор.

Стремился вниз он без затей

И был певуч и бодр.

Но вот наскучила ему

Такая беготня.

Набравшись сил, подмял руду,

Заклокотал бурля.

И вот уж горная река

Образовалась вдруг.

Несется, ширит берега,

Сметая всё вокруг…

Не может вечным быть уклон,

Равнина впереди.

И наш ручей был изумлен:

Что натворил в пути?!

Деревья, камни, тонны руд

Пронес от скуки он,

И был в пути силен и крут.

А результат – смешон.

Разлившись вширь и замерев

Задумался тогда:

Зачем тот бег?... Ну, а вокруг –

Всё те же берега.

Я – шум дождя

Я – шум дождя, что монотонно бьет по крыше,

Раскаты грома, сотрясающие воздух,

Я гладь пруда: и отраженье, и поверхность,

Я – капля в море, Я же – океан из капель…