Ночь.
Полнолуние. Светло так, что можно читать. Или писать. Выхожу на крыльцо и
вдыхаю прохладный ночной воздух. После раскаленного дня, пыльной дороги и
звенящего над полем марева, этот глоток свежести придает новых сил.
Горит одинокий
фонарь в ночи. Мотыльки и прочая ночная мошкара бьются о плафон, но не обжигают
крылья и не падают замертво, а делают всё новые и новые попытки. Потому и не
зажигаю свечу, хотя по законам романтического жанра она подошла бы больше.