Зачарованные миры

(Странные воспоминания всплывают порой в ночи)

По федеральной трассе «Енисей» от Красноярска на Абакан и далее в Кызыл с шумом проносятся машины. Поток не плотный, но его отчетливо слышно издалека. 

Шух…шух…шух – шелестит за спиной.

Впереди простирается Хакасская степь, ровная и протяжная. Сухие травы колышутся на ветру, их шуршание переплетается с отголосками трассы. 

Шууух…шух…шух…шууух.

Где-то вдали маячат безмолвные седые горы. А прямо передо мной – круг из огромных камней. Не булыжники и не валуны, а тысячелетия назад отесанные камни, принесенные с тех дальних гор и уложенные кем-то древним и давно позабытым. Круг ровный, как по лекалу.

Степные ветра и воды крепко поработали над поверхностью камней, испещрили их бока бороздами и морщинами, смыли краску и нанесенные когда-то письмена. Но сдвинуть с места не посмели. Каменный круг не изменил очертаний, как истинный сын своих прародителей – горных хребтов.

Шух…шух…шууух… Ветер, травы, звуки трассы проносятся мимо, а камни стоят в веках, молчаливо охраняя чужую тайну.

Делаю шаг и пересекаю невидимую границу круга. Удивленно вскидываю глаза – ветер также колышет траву по степи. Оборачиваюсь назад – машин не стало меньше, они несутся с той же скоростью. Но звуков нет. Тишина.

Вышагиваю из круга, и в уши бьет привычный гул нашего мира, отдаленный, но отчетливый. Вновь возвращаюсь в круг – и вновь тишина. Иду к центру. Ощущение звенящей пустоты обволакивает со всех сторон и наполняет тело странной вибрацией. Страха нет, есть удивление и непонимание происходящего.

Пересекаю все десять метров законсервированной тишины и выхожу за ее пределы с другой стороны. Мир полон звуков, но теперь они уже не так привычны, я как бы заново учусь их распознавать.

Постепенно волнение в душе и теле проходит, но я не решаюсь больше вступать в зачарованный мир, дабы не тревожить вновь его дух. Обхожу круг по внешнему краю, стараясь быть как можно ближе, но не переступать заветную черту и не касаться камней. Молча возвращаюсь к машине, едем дальше.

На краю каменистой осыпи стоит кривая серая береза, вся в лентах и кусочках материи. Так местные жители просят защиты и благодати у своих духов. Я так и не решилась положить заготовленное подношение к корням дерева. Это как молиться чужим богам – слов не знаешь, и проходишь молча, скорбно склонив голову.

Ночью вижу обрывки чьих-то снов: человека в одежде из звериных шкур с бубном в руках – шаман, догадываюсь я; стада, разбегающиеся веером по степи; столбы ветра, закрученные в тугие кольца. Звука опять нет, только картинки.

Нервная дрожь пробегает по телу. Встаю, зажигаю свет и пишу первые в своей жизни стихи.

***

Много лет прошло с той поездки. Я больше не бывала в тех местах. Но чувство прикосновения к чему-то древнему, пугающему, и в то же время манящему, осталось до сих пор. Порой та же звенящая тишина накатывает из ниоткуда, а новые строчки просятся наружу. Встаю, зажигаю свет и пишу.