Вечер неслышно
входит в дом, смолкают привычные звуки и тишина набрасывает на плечи мохнатый
плед. Свет погашен, подслеповато мерцает экран, и я щурюсь на мелкие строчки.
Сначала неспешно, а затем всё скорее они начинают кружить в своем вечернем
танце. Я в Домике.
Строчки вальсируют,
скользят в ритме танго, бренчат на гитаре, и кружатся, кружатся. И я погружаюсь
в это круженье, окунаюсь в глубины космоса и взлетаю на волне дивного моря,
вдыхаю нутром и проникаю в самое сердце. В сердце Домика…
Вот простучали
каблучки, за ними скрипнули сани, со звоном брызнули осколки и где-то вдали
печально вздохнул уставший город. А строчки сплетаются в узелки историй,
раскрываются алыми маками и шумят дождями в летнем саду, нежно касаются струн и
трубят подобно слонам.
Кто-то скажет:
это нереально, придуманный мир. Пусть говорит. Я-то знаю, за этими строчками –
жизнь. Далекая, но такая близкая. Чужая, но такая понятная.
Напитавшись историй,
позволив душе вибрировать в унисон, я отрываюсь от экрана и вплетаю свой узелок
в общее кружево Домика.
Комментариев нет:
Отправить комментарий