Она приходит
внезапно.
Ты ждешь ее,
готовишься, собираешь материал или просматриваешь первоисточники. Потом
складываешь всё в кучку, или наоборот, сортируешь по полочкам. И устроившись
поудобней, начинаешь работать.
Строчка за
строчкой выводишь слова на свет. Они толпятся на выходе или же их приходится
разыскивать в самых дальних уголках памяти. Они как маленькие детки берутся за
ручки и тянутся в хороводе, иногда обрываясь на полуслове, иногда толкаясь и
опережая друг друга. Постепенно слова и буквы приобретают смысл, складываются в
связный текст, а затем ждут строгого критика Разум Наумыча, притихшие,
смущенные и по-детски испуганные.
И Критик не
заставит себя ждать.
– Тема не
раскрыта, эпитеты слабые, да и план размыт. Нет, так дело не пойдет!
Клочки бумаги
разбросаны по комнате, файл затерт до дыр, слова сжались и сиротливо сбились в
кучку.
Вдох-выдох. Ушла
мыть посуду.
– Не быть мне
Писателем, не создать ничего стоящего! Гора посуды - вот мой удел! – Монотонное
действо и плеск воды успокаивает и отвлекает.
И тут приходит
Она. Идея!
Посуда забыта,
сердце стучит, дыхание сбивается… Критик. Какой такой Критик? Не знаем мы
такого!
Только она,
Идея, заполняет всё пространство. Внутри и снаружи. Кроме нее ничего не
существует в этот момент. Она сродни трансу, обволакивает и проникает. Только
удары сердца отсчитывают время.
Очнувшись, вижу
на столе готовый текст. Ни прибавить, ни убавить. Нет больше страхов и
сомнений. Все слова-детки на своих местах. Да и подросли они, вытянулись,
возмужали, стали весомыми и значимыми.
Идея ласково гладит каждого
по голове и отправляется на покой, до следующего текста.
Как же знакомо!
ОтветитьУдалить